Noche estrellada

 La Noche estrellada, Vincent Van Gogh, 1889

 Me gusta asomarme a mi balcon de madrugada. Escuchar el ruido de las estrellas, averiguar el color de la noche en el cielo, sobretodo si es ese color panzaburra que anuncia mal tiempo, fumar en silencio un cigarro con la misma melancolia(  ese sentimiento que en portugues llaman "saudade" pero cuya palabra nadie ha sabido traducirme exactamente) que se fuma el cigarrito de despues, mi cerveza fria en la mano, y las 4 de la mañana como unica acompañante. Ay! la soledad buscada y esta otra... rota. Imagino la vida de los que veo pasar por la calle o de los que como yo son tambien sonambulos y todavia andan despiertos en sus casa: ese seguro que viene de juerga, esa seguro que viene de trabajar... repique de tacones a lo lejos de la calzada. La noche y sus misterios en los que todos somos pardos. Los recuerdos de los besos que no di y no dejé darme, los viejos fantasmas que acuden a mortificarme, heridas que se abren con la llave del recuerdo. El aire empuja con suavidad la cortina, una caricia de frio recorre mi cuerpo, los pezones enhiesto y la ausencia de todos los que una vez fueron y ya no estan. ¿De cuanta gente debo llevar encima su huella? a cuantos he fallado que no me hayan fallado a mi? me recordaran en noches como hoy?. Donde estan todos mis muertos que me atosigan con sus fantasmas? no pueden descansar como yo tampoco descanso... y este dolor que a la vez es alegria. Quien puede entederlo.

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